não sei se o peso tem a medida das coisas mortas mas penso que murmurar tem o sentido da cama desfeita. enquanto a vida se resume a decorações abstractas de nós próprios. altíssimos seres fascinados com o mórbido real. carpideiras dos horrores do sangue. há nos olhos o desejo do escuro abafado em azuis, farrapos de pedras no chumbo do peito.

poupo-me o oxigénio. respiro pouco.


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gela-me o corpo entre o tarso e uma reles definição de sonho. a pedra levantada é agora o estrume onde renovo a minha ideia de humidade.





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